La Taberna del Escocés

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II

La Taberna del Escocés. La conocía de oídas, allí también se habían organizado célebres timbas. Tenía mala pinta, pero no tanto como las aledañas. El olor de la madera prevalecía sobre el del orín. Un punto a su favor. Tras la barra, un hombre fregaba vasos, los comprobaba al trasluz y se daba por satisfecho con una higiene moderadamente deficiente.

- ¿Tiene whisky bueno?
- Depende. ¿Qué es whisky bueno para usted?
- No sé… ¿Cardhu?
- ¿Le va bien Glenfiddich?
- No me joda que tiene Glenfiddich…

Me miró con desaprobación, como si mi escepticismo hubiera herido su sensibilidad. Finalmente me dijo con gesto serio:

- ¿Cómo se llama?
- ¿Qué?
- Que cómo se llama.
- ¿Y eso a qué viene?
- Conozco a todos mis clientes.

Miré alrededor. No había nadie en la sala. Así que decidí vacilar un poco. Lo que tiene ser rico.

- Pues creo que, en este momento, no conoce a ninguno de sus clientes.
- No será cliente hasta que no consuma algo. Y no lo hará mientras no me diga su nombre.

Joder con el friegavasos.

- Vale… Touché.
- Lo siento, no hablo italiano.

No sonrió. Y yo ni siquiera podía decir si hablaba en serio.

- Me llamo Geoffrey, Geoffrey Chaucer.

Le tendí la mano. Le dio la vuelta y me miró la palma. Finalmente parece que pasé la inspección y me la estrechó. Sentí que iba a necesitar escayola durante tres semanas. Intenté recuperar algo de dignidad.

- Soy escritor.
- ¿Has escrito algo que pueda haber leído?

Miré el periódico sobre la barra.

- Es más que probable. He escrito los horóscopos de ese periódico durante los últimos tres años.
- Ajá. ¿Tú eres entonces Golden Chaos? Me gusta tu estilo. Algo repetitivo… supongo que es cosa del formato.
- Sí, puede. Golden Chaos ha pasado a mejor vida, en cualquier caso. Ahora soy escritor de verdad… aunque, para ser sincero, en este preciso instante no tengo historias.
- Aquí sobran las historias. Incluso las buenas. No ahora, claro… pero pásate a partir de las diez. - Mientras hablaba echó dos hielos en un vaso de culo ancho y sirvió tres dedos de Glenfiddich. - A ésta invito yo.
- Gracias. - Me cayó bien. También es verdad que soy fácil de contentar. - Si fuera igual de fácil conseguir historias…
- Hummmmm… Te contaré una. Sucedió en mi ciudad natal, hace algunos años. El padre MacKenzie tenía una feligresía escasa pero muy devota. Iba a cumplir 58 años, 34 de ellos dedicados a predicar  la palabra de dios. Pero dios nunca le había hablado. Hasta ese momento. Claro, él había encontrado a dios en el servicio a sus semejantes, en la sonrisa de un niño,… todas esas gilipolleces. Pero eso no era nada comparado con lo que acababa de experimentar. Sentado, con las manos cruzadas sobre el regazo, había terminado de repartir la comunión y reflexionaba sobre por qué dios había escogido precisamente ese momento y, sobre todo, ese mensaje para hacerse patente en su vida. Por fin decidió que no podía ignorarlo. Salió de la nave para pasmo de sus fieles. Atrancó las puertas por fuera con los seguros que se usaban cuando había temporal del norte. Después subió al coro, prendió fuego al viejo cortinaje de terciopelo, bajó por la escalera exterior y se sentó en el césped a ver cómo la iglesia se consumía en llamas. Era un edificio antiguo, sin salidas de emergencia, lejos del parque de bomberos y, para terminar de arreglarlo, los dos extintores estaban fuera de la nave, en el despacho del párroco.

Silencio.

- ¿Ya?
- ¿No te ha gustado?
- Es una historia absurda. ¿Intenta hacerme creer que dios le dijo al cura que quemara la iglesia con la gente dentro?
- Bueno, a la policía le costó trabajo entender la confusa historia del padre MacKenzie, la verdad. Y las dos personas que podrían haberlo aclarado mejor habían formado parte de la barbacoa de ese domingo. - Levanté una ceja. – Pues sí. Me refiero a Colm Ferguson y Sean McSeamus. Los dos quinceañeros que pensaron que la misa sería más divertida echando un ácido en el cáliz.

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