La Taberna del Escocés

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Greg Buchanan

Corrían los años en los que yo era joven, y acababa de obtener mi placa. Entonces era fuerte y vigoroso, y tenía la intención de conservarme así mucho tiempo, por lo que me apunté al equipo de béisbol del barrio. Allí conocí a un estudiante de periodismo con quien hice buenas migas, y cuando encontré la forma de ayudarle en su incipiente carrera no dudé hacerlo. Cuando hacíamos alguna detención llamativa, un accidente vistoso, algo digno de mención, le avisaba para que pudiera cubrir la noticia. Prefería aguantarle a él que a cualquier otro periodista chismoso. Odio esa raza.

Y se ve que mi amigo también, porque dejó el equipo y el periodismo al aficionarse al póker y al alcohol. Perdió su puesto, y terminó escribiendo horóscopos, salvando su nombre con un bochornoso pseudónimo. Sin embargo, fue entonces cuando se invirtió la cadena de favores, y comenzó a pasarme contactos y cierta información. Yo habría preferido que nunca hubiera tenido que hacerlo.

Uno de los primeros contactos que mi amigo Geoffrey me consiguió fue Greg Buchanan. Preferí no indagar acerca de cómo lo había conocido… Buchanan ejercía el proxenetismo, al tiempo que regentaba una casa de citas no lejos de la Taberna. Estando al pie de ese negocio escuchaba cosas interesantes que compartir después conmigo. Yo, por mi parte, si había tenido que hacer la vista gorda con delitos como extorsiones, juego ilegal, y otros de los cuales prefería no tener conocimiento en mis veinte años de carrera, cómo no iba a hacerla con el negocio más antiguo. Y más cuando mi ceguera selectiva me servía para hacer mejor mi trabajo. Además, qué demonios, Buchanan y yo nos caímos bien desde el principio.

No solíamos tratar de nuestros asuntos en la Taberna, aunque los dos éramos habituales. Al fin y al cabo en la Taberna yo no estaba de servicio. Ése era mi tiempo muerto, yo sí quería dejar por unos momentos mi profesión a un lado. Y los interrogatorios. Me relajaba. Podía ser yo. Además, cuando caía la noche, a Buchanan se le nublaba la vista y apenas hablaba, tan sólo asentía sin prestar atención, y jamás miraba a los ojos si había alguna mujer cerca. En su cabeza sólo había sexo. Su profesión ocupaba todo su tiempo y toda su dedicación.

Miré el reloj, se acercaba la hora. Las mesas estaban ahora vacías, se respiraba sosiego. Me levanté y me dirigí a la pensión de Buchanan. Ascendí por la escalera que llevaba a las habitaciones que compartían borrachos y meretrices. De la tercera, salió una de ellas, se detuvo a mi altura, y asintió con la cabeza. Le pagué lo acordado. Al entrar en la habitación encontré a Buchanan en el preludio del ritual, con un collar al cuello, atado de pies y manos sobre la cama. Sobre la mesilla una porra, un látigo y más cuerda.

Buchanan me miró. Luchó por desatarse, pero tardaría aún un buen rato en salir de aquella habitación. El ritual no terminó como él pensaba.

El cuerpo fue hallado al amanecer.

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