La Taberna del Escocés

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Al principio, las maniobras propias del cortejo. Ella me dijo que le había gustado mucho mi actuación. Mintió. Yo le dije que en realidad no había estado especialmente bien. Mentí. Al poco tiempo le había contado mi vida, mis ilusiones de juventud, la cara admiración de mis vecinos cuando me veían llegar a casa junto a Rage Kenny, los conciertos, ese futuro prometedor que pasó a ser esta vida cuyos días se parecen tanto unos a otros.

Entonces llegó su turno. Le costó comenzar a hablar de ella. Sin embargo, finalmente me miró fijamente, y casi sin parpadear empezó a contarme su historia. Y mi insignificante vida cambió para siempre.

Su marido era un senador. Yo sabía quién era. Todo el mundo sabía quién era. Pero me sorprendió descubrir que era un celoso incurable. Al principio, cuando se casaron, ella estaba deslumbrada. Era una cría, y él ya tenía una carrera consolidada. Muchos fueron los que le previnieron contra ella, contra aquel matrimonio. Demasiado joven, demasiado hermosa, demasiados quebraderos de cabeza. Y aún con todo fueron felices. Hasta que un día todas esas prevenciones le calaron, y él empezó a preocuparse por cada cosa que ella hacía. Cualquier proyecto, cualquier viaje, cualquier actividad que le resultase estimulante, que la permitiese olvidarse de su vida insípida y acartonada, era inmediatamente controlada y censurada. Soy un hombre público, estamos en el punto de mira, no puedo permitirme ningún error, le decía. Censuraba sus salidas, censuraba su agenda, censuraba su ropa, censuraba su risa, sus conversaciones y comenzó a ver fantasmas en todas partes. Aquello acabó con su fachada de amabilidad y cariño. Al cabo de poco tiempo la tenía absorbida y anulada.

Me contó cómo la hablaba, cómo la menospreciaba, cómo la humillaba. Me lo contó mientras lloraba aunque sin descomponer el gesto. Y me lo contó a mí. Ese maldito hijo de puta no se daba cuenta de que no merecía respirar el aire que la rozaba y, no contento con eso, se comportaba con ella como si fuera una vulgar ramera del Low Side.

A pesar del férreo control, había logrado que las noches de blues fueran sólo para ella. Pero no era ninguna ingenua. Si el senador se enteraba de esta escapada todo terminaría. Así que me pidió que no intentara hablar con ella en el club. Ella escogería los momentos.

El amanecer debía andar cerca. No sé muy bien cómo, se hizo evidente que nos teníamos que despedir. No me pidió que la acompañara a casa. Ni siquiera me dijo adiós. Agarró mi nuca con una determinación irrevocable. Me besó. Recuerdo perfectamente cómo sabían sus labios. Salados, levemente amargos. Su lengua me acarició primero para poseerme después, me agarró la entrepierna con determinación y sonrió. Me cogió de la mano y me llevó al reservado en el que se hacían las timbas. Me desabrochó el pantalón y se subió encima de mí y sus movimientos, suaves primero y violentos después, marcaron el ritmo de los míos. Después del gemido extasiado me besó, y otra vez más, su lengua abandonó mi boca esta segunda vez y su cuerpo se separó del mío, dejándome expuesto y vulnerable. Como un niño en medio de una lluvia de metralla.

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