La Taberna del Escocés

 

No es tan difícil entender a Kevin Miller. Opinan que mi codicia no tiene límites. Ingenuos… Sin duda el dinero abre muchas puertas, no negaré que me gusta, que disfruto el lujo. Pero no eso. No lo saben. Son simples, y por eso yo hago y deshago a mi antojo en esta ciudad. No me conocen, y quedarán en su ignorancia. No desveles tus pasiones, y no desveles tus miedos, decía mi padre. ¿Y qué te mueve entonces, Miller? ¿Qué más quieres? ¿Hasta dónde vas a llegar?

El poder. Es el poder lo que mueve el mundo. Así es como un alpinista, según alcanza una cima, ya sueña con poder alcanzar una más alta, o un matemático, que según logra someter una realidad a un modelo, ya piensa en poder explicar otra…Poder… siempre es poder… en forma de juego, de reto. Poder actuar, poder tocar, poder cumplir un sueño para después poder cumplir otro más ambicioso…Y lo que divierte de todo ello, del reto, es ganar. Ganar es una droga. Y efímera. Porque según ganas un reto ya piensas en otro, y en el siguiente. Cada vez más difícil, hasta llegar al límite. ¿Y cuál es tu límite Miller? No lo sé, todavía. Aún busco. Aún busco.

Y mientras unas personas se divierten sometiendo montañas, instrumentos musicales, estructuras, incertidumbres, o su propio cuerpo, yo elijo a las personas. Es irónico, pero esa preferencia mía podría convertirme en humanista.

Yo hago que todo el mundo se doblegue ante mí. Se podría considerar un experimento sociológico. Qué hace falta para que los músicos me den un alto porcentaje de sus ingresos, para que una mujer me folle aún causándole repugnancia, para que la policía incumpla las leyes que protege no inmiscuyéndose en mis negocios, para que mis empleados me respeten, para que no se me cuestione, para que todos callen cuando yo hablo, para que se haga lo que yo digo. Eso sí es un reto. Y cuando doblego a alguien sólo pienso en el siguiente. El dinero… el dinero es accesorio, el dinero por sí solo es vulgar.

¿Y qué hace falta? ¿Qué es lo que hace que yo consiga alterar las voluntades y ponerlas a mi servicio? La respuesta a mi pequeño experimento sociológico es sencilla y muy antigua. Se llama miedo. Se ha usado siempre. Lo usaron los dioses que se llenaron de adeptos tras aterrorizar al mundo inventando un infierno, y yo he hecho como ellos. Mas a mi pesar soy humano, nadie creería mi infierno salvo mostrándoselo. De modo que yo les he dado su infierno. He creado uno a imagen y semejanza de cada víctima, de cada miedo. Jamás desveles tus pasiones, y jamás desveles tus miedos… Porque en esta ciudad, detrás de ellos, estoy yo.

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Autor:Patricia Lodín

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Mi abuelo me lo advirtió. Yo tendría trece años y por entonces empezaba a jugar luciendo orgulloso el apellido Meazza. En una mesa de póker siempre hay un primo, Giancarlo. Si al cuarto de hora no sabes quién es, entonces el primo eres tú. No es el caso. Miro a los ojos al primo.

- Veo tus dos mil, amigo, y subo hasta diez mil.

Se ha hecho  silencio. Estoy teniendo una buena mano pero no se me nota. Aún así se han retirando todos, incluso Miller. Todos menos el primo. Cuando ha escuchado diez mil, los nervios le han traicionado y ha contraído la mandíbula. Esta partida le viene grande, él debería saberlo. En cualquier caso, eso a mí me da igual. Que se joda.

Lo que no sé, y me gustaría saber, es si tiene agallas. Es cierto que una timba no era lo que más me apetecía para esta tarde, pero muchas veces, pensar en el póker me ayuda a no tener que pensar en otras cosas  como en mi trabajo o en mi vida. Pero se me está agotando la paciencia y no se termina de decidir.

- Perdona, socio, sólo quedas tú y no tenemos toda la tarde.

- Quiero ver esa jugada, pero no tengo más que seis mil setecientos.

- El póker aquí es así… si no tienes, te retiras

- Te hago la siguiente propuesta: pongo estos seis mil setecientos, e igualo con una historia.

- ¿Con una historia? ¿Qué clase de apuesta es esa?

- La única que puedo permitirme. Si quieres jugar, tendrás que escuchar la historia.

- Así que tienes agallas… De acuerdo, pero con una condición. Primero cuéntala, y después seré yo quien decida si la apuesta ha quedado igualada. ¡Escocés! ¡Ponle un whisky a este hombre!

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- Lo tiene todo? – dice el hombre, mientras libera su cigarrillo de una montaña de ceniza.
- Ajá. Debo decir que es usted muy bueno contando historias, inspector MacNab.- La mujer termina de escribir, corroborando la acción con un ostentoso punto final. Cierra la libreta y se queda mirando al hombre de edad indefinida, que ha hablado como si el futuro no existiera, con la serenidad y la amabilidad de quien está en paz.
- A Mary le gustaba que le contara cuentos. Sobre todo si los inventaba para ella. En fin, ahora eso da lo mismo.
- Tengo una pregunta para usted, inspector.
- No me llame inspector, por favor. – El hombre inhala una calada del cigarrillo con cierta ansiedad.
- Bien, como quiera. Verá, hay algo que me resulta extraño en todo esto. De acuerdo con mis informaciones, algún tiempo después de que usted dejara la ciudad, Greg Buchanan, hasta entonces proxeneta por cuenta propia, comenzó a formar parte del engranaje de Miller, reciclando prostitutas demasiado enganchadas en la zona del puerto. MacNeilly, por su parte, continuó con su consumo de alcohol, pero con una diferencia: no volvió a dejar una cuenta pendiente. Y Farquarson dejó su puesto de repartidor por un tiempo. Quizá todo sea una casualidad, pero… ¿no sería posible que usted hubiera estado removiendo por aquella época algún asunto de Miller?

El hombre contrae la mandíbula, aprieta los puños y cierra los ojos. Pareciera estar temblando.

- Señor MacNab, discúlpeme por pensar en voz alta. Sin duda he debido leer demasiadas novelas policíacas… Usted ya lo investigó todo. Seguramente todo se debe a una casualidad….

El hombre no pronuncia ninguna palabra. No responde. Va relajando los músculos, agacha los hombros, deja caer su cabeza.

- ¿Señor MacNab?

Tras unos segundos de demora, mira hacia la ventana con una expresión de vacío, y contesta, inerte:

- Una casualidad, sí…
- Señor MacNab, sólo busco la verdad.
- A mí ya no me importa nada. Yo estoy muerto.

La mujer asiente, como si hubiese escuchado lo necesario.

- ¿Sabe ya cuándo será?
- No. Tampoco me importa. Todos los días se parecen demasiado.

Se produce un largo e incómodo silencio. MacNab permanece con la mirada perdida, completamente ausente. La mujer, sin encontrar palabras que proporcionen consuelo se pone en pie.

- Ha sido un placer, señor MacNab.

No contesta. No es capaz de levantar la mirada mientras la mujer está saliendo por la puerta. Termina el cigarrillo, se levanta y se dirige despacio hacia la puerta metálica, todo derrota. Antes de que llegue, un funcionario de uniforme entra en la habitación y se coloca detrás de él. MacNab comienza a caminar, abatido, mientras el guarda, dos pasos por detrás de él, anuncia:

- Dead man walking… Dead man walking…

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Autores: Kike Castelló

Chema Tornero

Patricia Lodín

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Sabes, cuando la gente me conoce siente curiosidad por saber todo aquello que yo trato de olvidar. Algunas veces es sencillo. Cuando es rutina, cuando es monótono, cuando es lo de siempre. Se graban a fuego los momentos que de una forma o de otra se alejan de lo corriente. Y puesto que haga lo que haga esos momentos no se van a olvidar, te voy a contar hoy uno de ellos.

Ya te conté que mis clientes habituales se movían dentro del mundo artístico. Pero aquella noche, cuando acudí a la cita, mi acompañante vestía de uniforme. Era marine. Por esta ciudad, aún sin tener grandes conocimientos militares, son inconfundibles. Lucía algún que otro galón, pero el grado sí se me escapa. Me sorprendió su juventud.

Fuimos directamente al hotel, y en la recepción me registró como su esposa. No quise preguntarle si la había realmente, ése es un tema que no me producía, ya a esas alturas, ninguna curiosidad. Ese chico tan joven, tan educado, tan… normal, podría haber estado en el otro lado del mundo, podría haber estado perdido en medio de la jungla, podría haber vivido en condiciones infrahumanas, podría haber matado… la muerte del hombre a manos del hombre, eso sí me parecía distinto a mi mundo, esa brutalidad tabú, ese cómo sería… La pregunta me quemaba en la boca… ¿Habría matado a alguien?

- ¿Has matado a alguien?

No puedo recordar muy bien el hilo del discurso que obtuve como respuesta. Pronunció varias veces la palabra patria, la palabra libertad, la palabra honor… Pero por el tono y la brusquedad con que de pronto tomó distancia, entendí que sus palabras no eran un credo, sino un escudo. Y supe que la respuesta a mi pregunta era sí.

Sin embargo no he olvidado nunca la profundidad de su mirada. Porque mientras escuchaba todo aquello no pude evitar clavar mis ojos en los suyos, buscando el reflejo de aquellos hombres llamados enemigos muertos a sus manos. Pero por más que busqué sólo encontré el mío… Aún me pregunto cómo mira una persona justo antes de morir. Y me pregunto dónde queda el reflejo de esa mirada en quien la mata.

Él pareció entender lo que yo pensaba y cambió de tema. Me habló de las largas travesías, de otros mundos, de paisajes exóticos, de un calor tórrido, de que partiría de nuevo al día siguiente. Me hablaba con cariño, con condescendencia, con intención de causarme admiración, esperando que mis cejas se arquearan y mi boca se abriera. Mas no necesitaba impresionarme para dar el siguiente paso: había pagado. Y no me interesaban lo más mínimo sus aventuras. No abrí la boca, no arqueé mis cejas. No hice siquiera el esfuerzo. Porque en realidad yo sentía curiosidad por conocer lo que él quería olvidar.

¿Tienes miedo?, le pregunté. ¿De morir?, me contestó. No, de vivir. De vivir con todas esas miradas que escondes, con los hombres que has matado. Si el honor, la gloria o la libertad serán suficientes argumentos para perdonarte.

Entonces me abrazó y me besó, urgente, bañado en lágrimas. Y me penetró con desconsuelo. Como si yo fuera su patria. Y lo recibí diciéndole, como si fuera su patria, no te vayas, no te vayas a morir por mí, no te vayas a matar por mí.

Y fue mágico, porque creo que durante esos instantes, encontró en mí la paz.

La magia desapareció con la luz del día. Salí pronto de la habitación, para ir tras ella. Para no despertar como esposa siendo puta. Él embarcó a la mañana siguiente a cumplir con su deber. No tuvo que vivir con miedo.

No volvió.

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Autor:Patricia Lodín

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Cuando Eme nos propuso escribir un relato yo sólo conocía unas cuantas condiciones. Tenía que ser una historia triste, algo que inspirara un blues y un cómic. Una historia de perdedores, de esas que se cuentan en una taberna, que en este caso tendría un nombre, Taberna del Escocés. Y a ser posible, debería haber algún tipo de nexo en común que hiciera relacionar las historias en un mismo tiempo y lugar.

Antes de empezar a escribir, esperé a que hubiera algún otro relato escrito. Los primeros en aparecer fueron Smoke Hidden Woman, Crossroads y Rose. Pero yo seguía a cero.

La inspiración llegó cuando leí la historia del saxofonista. Entonces sólo estaba escrita la primera parte. Un saxofonista cabrón que ronda la cincuentena, se enamora por primera vez en su vida de una joven inocente, y es correspondido, pero su historia es imposible. Yo no pude evitar fijarme en esa joven de la que no se mencionaba el nombre. Y decidí darle un papel protagonista, el de su propia historia.

Pero, ¿qué historia? Es joven pero necesita haber tenido una vida intensa, algo que merezca ser contado y sobre la que se pueda dibujar. Y además, una vida salpicada de fracasos -no olvidemos el blues- y que llame la atención. Entonces supe que esa mujer era una puta. No quería serlo, no es el sueño de ninguna joven. Quería ser actriz, pero termina prostituyéndose. ¿Y qué derrota mayor podría imaginar que la de una niña que sueña con ser actriz, que tiene talento para serlo, pero que, por falta de oportunidades, termina convirtiéndose en una puta? Pues que lo que aún queda en ella de esa niña llena de ilusiones, se enamore por primera vez, y como última oportunidad de redimir su corazón, de un hombre que no podrá ofrecerle otra vida.

Escribirlo me resultó sencillo. De hecho, casi me asustó lo sumamente sencillo que me resultó hablar de ilusiones imposibles, de fracasos, de sueños incumplidos, de fragilidad escondida en una aparente fortaleza y autosuficiencia. Casi me asustó lo sumamente sencillo que me resultó ser, durante los minutos que me llevó escribir ese relato, la joven Aileen.

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Autora:Patricia Lodín

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Ha tardado un poco en comenzar, Escocés, pero por fin sale al escenario, por fin la música. Ya suena el saxo, ya lo llena todo de magia.

Y de tristeza… Johnny hoy está triste… está muy triste últimamente, ¿no crees? Yo se lo pido, casi se lo ruego: Johnny, no estés triste, porque me llevas a mi infancia, cuando vivía en el campo y me tumbaba en el maizal en las noches despejadas a ver las estrellas. Me llevas a la época en que tenía sueños y era feliz. Antes de que a mi padre lo expropiaran, de que tuviera que trabajar en una fábrica de esta sucia ciudad. Antes de eso y de todo lo demás. Y ya sé que resulta paradójico, pero volver a la época en que fui feliz, me llena de tristeza. O me hace ser consciente de ella.

Escocés, sé bueno y ponme un whisky. Emborráchame y te contaré algo. Hoy sí tengo ganas. El día en que una actriz quiere hablar, lo menos que puedes hacer es escucharla. Eso es, buen chico. Debieron ser esas estrellas del maizal, o el heredar la teatralidad de mi abuela, pero siempre lo tuve claro. Siempre supe que me dedicaría a esto. Y el físico ayudaba. En casa no había dinero para academias, pero un buen profesional sabría reconocer mi talento. Así que me presenté en todos los teatros, y a todas las pruebas de las que oí hablar. No debía haber grandes profesionales, Escocés, en realidad no tenían ni puta idea. No sabrían ver talento aunque se lo pusieran debajo de sus narices. Pero por si acaso, Kevin Miller lo intentó de esa manera; después de haber estado meses ensayando en su teatro durante horas a la espera del gran momento, me llevó a su despacho y me dijo: “Así que quieres trabajar como titular en mi espectáculo…” Acto seguido se levantó, se colocó de pie delante de mí, se bajó los pantalones, y continuó: “Pues sé una buena chica, y chúpamela”.

Tenía dieciséis años, ¡dieciséis!, y era Kevin Miller... Si me negaba…. si me negaba Aileen Meyer no tendría ningún papel a menos que cambiara de ciudad, de estado, o de país. Así que hice lo que me pidió, fui una gran actriz, y se la chupé.

No me llamó para ningún papel, pero me envió un sobre con una generosa gratificación. Me puso en contacto con otros productores y el número de escenas de despacho fue aumentando. Y con ellas mi caché. Después me llamaron también actores,  directores artísticos, políticos, empresarios reputados… todo aquel que, si no tenía algo que ver con el mundo del espectáculo, podía al menos pagarse un lujo como yo.

La práctica me hizo muy buena en mi profesión,  y me convertí en una actriz de primera. No actuaba sobre un escenario, ni delante de ninguna cámara, pero es que el destino no resulta siempre como uno lo ha imaginado.

Anda, sírveme otra copa. Y encaja los ojos de nuevo, que parece que te hubiera dado un pasmo. No paso por puta, ¿verdad? Porque no lo soy, sólo interpreto un papel. Yo soy actriz, ya te lo dije. Ven, Escocés, mírame a los ojos, mírame bien y te darás cuenta de que en este mundo no hay dinero suficiente para pagar lo que yo valgo. Mi alma no está en venta. Y de momento, puedo seguir siendo libre.

Pero estoy cansada. Cansada de tanto actuar y de tanto fingir, de ser actriz sin estrella, de sobrevivir a mi papel que siempre es el mismo, aunque cada día me llame de una manera distinta. Y ya no sé dónde está Aileen, ni quién es , y me da miedo que llegue un día en el que ya no quede nada de mí ni de mis sueños, de aquella niña que se tumbaba en el maizal, nada de todo eso que he mantenido intacto, al margen de mi público y de mi profesión.

Así es como de pronto un día, con todo ese miedo, caí en tu taberna, supongo que añorando mis raíces, o buscando un poco de lodo en el que hundirme y tocar fondo. Pero entonces escuché su música. Vi a ese hombre convirtiendo un trozo de metal en un ser con vida propia. Vi unas manos haciendo que un saxo se estremeciera de placer. Vi un hombre convertido en dios, y un instrumento convertido en un fin en sí mismo.

Eres el primero en conocer mi historia, Escocés. Al menos en tu taberna. Yo aquí no he venido a follar, y viendo el plantel, mucho menos a ganar dinero, sin ánimo de ofender… Yo estoy aquí porque quiero ser saxo. Porque ya lo he sido en sus manos. Porque ese hombre saca lo mejor de mí, porque con él, después de tantos años actuando, puedo ser yo. Y se lo voy a decir esta noche. En cuanto termine de tocar. Johnny, ven a vivir conmigo…

¿Tú qué crees,  Escocés? ¿Qué crees que me dirá?

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Autor:Patricia Lodín

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3 - Aileen Star - Por Patricia Lodín (pdf) - La historia de Aileen Star, la actriz - 55.22 KB / Descargado 144 veces

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Blue Identity,

la banda de La Taberna del Escocés,

presenta sus próximos

CONCIERTOS

AÑO 2009

NOVIEMBRE

Viernes  20: Café concierto La Fídula, 21:30h  (Calle Huertas 57).

Jueves 26: Sala Katal, 22:30h (Calle Caunedo 7, Ciudad Lineal). Concierto en beneficio de la ONG Dar es Salaam.

DICIEMBRE

Día 17: Conciertos del Observatorio. Sala Live (Av. Nuestra Señora de Fátima 42).

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Durante la semana, tras los estrenos de los lunes, iremos publicando el making of de cada obra, comentarios de los autores, material de trabajo, bocetos, fotos, vídeos… todo el material artístico que ha llevado a la obra que tenéis en pantalla.

Bucead en ellos, descubrid la vida que hay detrás de la web de la Taberna, al autor que está detrás de cada relato, de cada canción, de cada ilustración. Quizá os llevéis una sorpresa…

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Este primer volumen de Los cuentos de La Taberna del Escocés que estamos presentando, consta de 12 historias, y vamos a abordarlas y a abrir el pequeño mundo que se esconde detrás de cada una de ellas desgranándolas mes a mes.

Dentro de ese mes, los lunes publicaremos la visión que  distintas disciplinas han hecho de dicha historia por el siguiente orden:  el primer lunes la historia en forma de relato, el segundo la historia en forma de canción, el tercero la historia en forma de cómic, y el cuarto en forma de una viñeta que la ilustrará en una camiseta.

El resto de los días de la semana iremos publicando contenido extra que completará este pequeño universo imaginario, buceando en la trastienda de los autores, mostrando bocetos, making of…  Y también relatos y canciones secundarios enmarcados como b-sides.

Así, como resumen y a modo de ejemplo, el próximo mes estará dedicado a:

Prólogo - La señal divina.

Lunes 21 de septiembre: publicación del relato.

Lunes 28 de septiembre: publicación de la canción.

Lunes 5 de octubre: publicación del cómic.

Lunes 12 de octubre: publicación de la viñeta.

Bienvenidos.

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En esta categoría aparecerá esporádicamente, entre estreno y estreno, contenido diverso que completará la obra expuesta. Serán relatos y canciones que surgen a raíz de las historias principales, personajes secundarios que han encontrado un lugar más amplio en nuestra realidad paralela. Pero también podría no ser nada de todo esto y contener relatos, canciones, cómics o cualquier otra manifestación artística que se nos ocurra. Como en las viejas caras “B” de los singles de música, quizá en este apartado haya aspectos más experimentales… pero podría ser que no…

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