La Taberna del Escocés

Tengo frío, qué putada estar aquí en el puerto, sobretodo cuando hace frío y tienes frío y cuando además, no puedes moverte.

Mi cuerpo cruje, es inevitable tener reuma aquí y, sin embargo, sé que viviré para siempre.

No recuerdo cómo empezó todo esto, pero ahora es El Escocés quien cabalga conmigo en esta aventura. Hubo antes más escoceses y todavía no he decidido si quiero que sea éste mi definitivo interlocutor con la realidad.

Escocés es la palabra. Yo soy el templo.

Vosotros, que venís a mí y bebéis de mi sangre, no estáis aquí por propia elección. Yo os he escogido. Me pertenecéis. Y si algún día me canso de vosotros… simplemente desapareceréis.

El atardecer aquí es francamente bello, parezco menos oscuro y triste cuando me llegan los últimos rayos del oeste.

¿Dónde estoy? ¿Cuándo estoy? Esas referencias espacio-temporales, tan importantes para vosotros, son carentes de utilidad para mí.

Tengo algo más de tiempo antes de callar. La banda tocando, el murmullo del público, el hielo chocando contra los vasos y el correr del whiskey por el vidrio. Sillas cojas, brindis alegres, resoplidos solitarios, son mi voz de la noche.

Veo al Escocés acercándose. No ha pasado buena noche. Lo veo en sus ojeras, más largas y descontroladas de lo habitual.

Abre el cierre para despertarme. Yo ya estoy despierta. Esperándole.

Antes de nada, como cada noche, se sienta y brinda por mí.

- Por la taberna - dice en alto.
- Por nosotros - pienso y callo.

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Autora:Reichel Congosto

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13 - Epílogo - Por Reichel Congosto (pdf) - El último - 42.19 KB / Descargado 203 veces

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Si hay algo que no soporto es la impuntualidad. Desde luego es una falta de respeto. No hay excusa que valga: llegar tarde es obligar a la otra persona a invertir su tiempo en algo tan nada productivo y poco gratificante como es esperar. Y en eso soy tajante: yo siempre soy puntual y exijo que lo sean conmigo.

A ver… ¿este tío se piensa que no tengo otra cosa mejor que hacer que estar aquí esperando a que aparezca cuando le venga en gana? Soy una persona muy ocupada. En este momento tendría que estar en otro sitio, en la parte alta de la ciudad, junto a un orondo ricachón adicto a los jovencitos y a prácticas sexuales de riesgo. Pero no… voy a llegar tarde a la cita porque el señorito me tiene que hacer esperar. ¿No se da cuenta de que tengo una reputación que mantener? Yo soy alguien aquí, joder. Y alguien con mucho trabajo.

Un gato negro y flaco me mira con curiosidad desde el interior de una sombra. Me mira como suelen mirarme los gatos: fijamente pero, al mismo tiempo, dejando claro que mi presencia no despierta en él el mínimo interés. Tras maullar levemente se adentra en la tupida niebla, tal vez presintiendo que éste va a dejar de ser un lugar tranquilo. Decididamente los felinos tienen un sexto sentido.

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Observé desde mi ático la casa del senador acompañado siempre por esa mujer de extraordinaria belleza. Estaban dando una fiesta. Un hombre negro aparcaba los coches de los invitados que iban llegando. Llevo más de dos años viviendo en ese barrio, pero estoy segura de que nadie ha reparado jamás en mi presencia. Sin embargo, yo los conozco a todos. Tafetán, seda, smokings, guantes. Allí, entrando entre flashes, aristócratas, ministros, hombres de negocios, diplomáticos. Y, tomándoles del brazo, sus preciosas esposas, ésas tan dignas que yo identifico como depredadoras de fortunas.

Miré la hora. Era tarde, pero aún remolonearía tumbándome un rato más en mi cama de sábanas limpias y frías, sin más aliento que el mío. Salgo poco. Me incomoda la gente. Toda. Sobretodo los hombres. Odio sentirme reflejada en sus miradas.

Aquella tarde, había quedado con Peters después de que me hubiera llamado al menos diez veces a lo largo de la mañana. Peters, qué quieres. ¿Cómo sabes que era yo? Porque lo sé. ¿Y por qué no me has cogido antes? Para cerciorarme de que no me estabas molestando en vano. Peters es el único que tiene mi número.

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No es tan difícil entender a Kevin Miller. Opinan que mi codicia no tiene límites. Ingenuos… Sin duda el dinero abre muchas puertas, no negaré que me gusta, que disfruto el lujo. Pero no eso. No lo saben. Son simples, y por eso yo hago y deshago a mi antojo en esta ciudad. No me conocen, y quedarán en su ignorancia. No desveles tus pasiones, y no desveles tus miedos, decía mi padre. ¿Y qué te mueve entonces, Miller? ¿Qué más quieres? ¿Hasta dónde vas a llegar?

El poder. Es el poder lo que mueve el mundo. Así es como un alpinista, según alcanza una cima, ya sueña con poder alcanzar una más alta, o un matemático, que según logra someter una realidad a un modelo, ya piensa en poder explicar otra…Poder… siempre es poder… en forma de juego, de reto. Poder actuar, poder tocar, poder cumplir un sueño para después poder cumplir otro más ambicioso…Y lo que divierte de todo ello, del reto, es ganar. Ganar es una droga. Y efímera. Porque según ganas un reto ya piensas en otro, y en el siguiente. Cada vez más difícil, hasta llegar al límite. ¿Y cuál es tu límite Miller? No lo sé, todavía. Aún busco. Aún busco.

Y mientras unas personas se divierten sometiendo montañas, instrumentos musicales, estructuras, incertidumbres, o su propio cuerpo, yo elijo a las personas. Es irónico, pero esa preferencia mía podría convertirme en humanista.

Yo hago que todo el mundo se doblegue ante mí. Se podría considerar un experimento sociológico. Qué hace falta para que los músicos me den un alto porcentaje de sus ingresos, para que una mujer me folle aún causándole repugnancia, para que la policía incumpla las leyes que protege no inmiscuyéndose en mis negocios, para que mis empleados me respeten, para que no se me cuestione, para que todos callen cuando yo hablo, para que se haga lo que yo digo. Eso sí es un reto. Y cuando doblego a alguien sólo pienso en el siguiente. El dinero… el dinero es accesorio, el dinero por sí solo es vulgar.

¿Y qué hace falta? ¿Qué es lo que hace que yo consiga alterar las voluntades y ponerlas a mi servicio? La respuesta a mi pequeño experimento sociológico es sencilla y muy antigua. Se llama miedo. Se ha usado siempre. Lo usaron los dioses que se llenaron de adeptos tras aterrorizar al mundo inventando un infierno, y yo he hecho como ellos. Mas a mi pesar soy humano, nadie creería mi infierno salvo mostrándoselo. De modo que yo les he dado su infierno. He creado uno a imagen y semejanza de cada víctima, de cada miedo. Jamás desveles tus pasiones, y jamás desveles tus miedos… Porque en esta ciudad, detrás de ellos, estoy yo.

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Autor:Patricia Lodín

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B-Side - Autorretrato - Por Patricia Lodín (pdf) - Una declaración de principios de Kevin Miller - 56.46 KB / Descargado 181 veces

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Estoy tocando. Cuando toco no tengo miedo, es cuando paro cuando, a menudo, las palabras de mi padre retumban en mi cabeza, no sirves para nada, eres un inútil.

Me llamo Floyd y soy contrabajista. Este escenario es lo más parecido a un hogar. Esta banda es lo más parecido a una familia. Y cada día, cuando dejamos de tocar y guardo el instrumento en su estuche, que es del tamaño de un ataúd, siento el mordisco de la nostalgia y sin quererlo me traslado al pasado.

No tengo recuerdos de una madre, no sé en realidad qué es lo que pasó, no sé si murió, no sé si nos abandonó, no sé si nos abandonó y murió. Nunca me atreví a preguntarlo, mi padre no quería hablar de eso, no era útil. Salir adelante, trabajar para comer, hacer de mí un hombre de provecho, esas eran sus preocupaciones.

¿Yo? Trabajar en el rancho, trabajar en el rancho y trabajar en el rancho. Hice de sus preocupaciones mi vida.

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I

El Escocés servía copas detrás de la barra, la banda tocaba algo de blues y yo bebía el tercer o cuarto whisky. En resumen: otra noche más en la Taberna. Lo normal. Poco a poco, varios parroquianos habíamos formado corro cerca de la barra y, siendo la hora que era, estábamos en ese momento en el que el alcohol suelta las lenguas y las historias fluyen casi por si solas.

- Cuenta una historia, Geoffrey.- dijo alguien.
- Sí, sí. – insistieron los demás a coro.
- ¿Cuál?
- Cuenta otra vez la del viejo Ray.- dijo el instigador.

No me hice de rogar demasiado. Eché un trago, me aclaré la voz y comencé.

- El viejo Ray era un Hijo de Puta…

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Parece que fue ayer… joder, si han pasado ya… ¿Cuántos? Diez años… coño… cómo pasa el tiempo. Todavía recuerdo cuando mi padre me hizo llamar. Estaba tumbado en la cama, como siempre desde que volvió del hospital. Le costaba respirar. Eso es lo que más recuerdo: su respiración entrecortada, ahogándose poco a poco. Cada bocanada, un triunfo. La habitación estaba toda en penumbra. Le molestaba la luz, decía. El pulmón de acero al lado de la cama, y la mascarilla del respirador tapándole casi toda la cara. Era la imagen misma de la muerte… joder, era como sentir que la mismísima muerte te observaba. Porque sólo se le veían los ojos, hundidos y apagados. Pero me miraba… como solía hacerlo él, creo que con desprecio. O con pena. No sé. Desde luego sin una pizca de admiración ni respeto… y…

Ponme otra, Escocés, de esa mierda que pones tú… ¿Por donde iba?

Sí… me dijo… Carlo… porque él me llamaba Carlo a secas… Carlo, me dijo con esa voz entrecortada, sólo un hilo de voz, un murmullo casi imperceptible, sé que no eres como tus hermanos. Eres débil, Carlo, débil. Y éste no es un mundo para débiles. Tengo esas palabras grabadas a fuego en mi memoria, Escocés. Éste no es mundo para débiles. Mi padre siguió hablándome, con ese hilo de voz que tenía ya al final. El cáncer lo estaba matando, poco a poco. Tienes que endurecerte, Carlo, me dijo, tienes que endurecerte o te comerán, Carlo. Te comerán. Te comerán. Te comerán… Me comerán.

Otra. Ponme otra, Escocés…

Joder… endurecerme, dijo. ¿Cómo se hace eso? ¿Cómo se consigue que esta mierda no te afecte? ¿Cómo se consigue? Dime… ¿Cómo? Yo no quería dinero, Escocés. No quería esta mierda de vida. Esa casa enorme, el club, los coches… esa mujer que lo único que hace es pedir… yo no quería nada de esto, Escocés. Nada. Yo sólo quería vivir tranquilo: ser una persona normal y corriente. Con un trabajo aburrido, con una casita con su hipoteca, una mujer, unos niños gritones el fin de semana, sacar tiempo para plantar un jardincito… yo sólo quería vivir tranquilo con mis plantas. Con mis geranios. Esperar a que pasen los fríos del invierno y plantarlos. En ese hueco del jardín detrás del cobertizo. Ése es perfecto… le da el sol casi todo el día. Remover la tierra, echarle el fertilizante… ser un simple jardinero. ¿Sabías que es necesaria una tierra ligeramente ácida para que crezcan los geranios? No mucho, sólo un poco… y cuidarlos, regarlos todos los días…con mimo pero sin pasarse, porque demasiada humedad hace que les salgan hongos… eso es todo lo que quería, Escocés, unos putos geranios. Unos putos geranios… Yo sólo quería que mi padre me quisiera. Joder, yo sólo quería que me quisiera. Y que entendiera que yo no era como mis hermanos, que yo no valía para esto. Que entendiera que yo quería ser jardinero. Nada más que un puto jardinero… joder.

Ponme otra, Escocés. Las que hagan falta para olvidar…

Tengo que olvidar. Tengo… Intenté evadir mi mente, sacarla de aquel apestoso sótano y llevarla lejos, a un lugar agradable… a mi jardín. Mi mente quería estar en el jardín, con los geranios. Sentir el tacto de la azada en mis manos, ese olor de la tierra húmeda. Pero mi cuerpo estaba allí… y lo vi todo. No quería mirar. Joder, no quería… Tengo que borrar el recuerdo de ese chico. De esa sangre. Para sacarme sus gritos de dolor. Joder… lo hemos matado, Escocés. Lo hemos matado. Y no sabía nada, el pobre infeliz. Lo vi en sus ojos. No sabía nada y lo hemos machacado. ¿Cómo se borran de la memoria esas rodillas reventadas a mazazos? Dime, ¿cómo? ¿Cómo voy a dormir esta noche? Era una masa sanguinolenta… sólo carne… con la forma de una persona… joder, si era nada más que un chaval… ese chico… Joe “Dos bocas”… Nada más que un chaval. Y no sabía dónde estaba su amigo Billy. No lo sabía… y lo hemos matado. Todo por el honor de los Meazza, por mandar un mensaje: no se roba a los Meazza. No se nos roba.

Y la gente hará caso. ¿Por qué? Porque se me respeta. Todos me respetan… menos mi padre. Siempre he hecho lo que él quiso, he llevado esta mierda de vida por él… pero sé que me mira desde el infierno y me desprecia, Escocés… lo sé. Me desprecia.

Danny, yo sólo quería ser un simple jardinero…

Sólo quería…

Sólo eso.

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Autor: Kike Castelló

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10 - Giancarlo - Por Kike Castelló (pdf) - Décimo relato de Los Cuentos de La Taberna del Escocés - 44.01 KB / Descargado 229 veces

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Mi abuelo me lo advirtió. Yo tendría trece años y por entonces empezaba a jugar luciendo orgulloso el apellido Meazza. En una mesa de póker siempre hay un primo, Giancarlo. Si al cuarto de hora no sabes quién es, entonces el primo eres tú. No es el caso. Miro a los ojos al primo.

- Veo tus dos mil, amigo, y subo hasta diez mil.

Se ha hecho  silencio. Estoy teniendo una buena mano pero no se me nota. Aún así se han retirando todos, incluso Miller. Todos menos el primo. Cuando ha escuchado diez mil, los nervios le han traicionado y ha contraído la mandíbula. Esta partida le viene grande, él debería saberlo. En cualquier caso, eso a mí me da igual. Que se joda.

Lo que no sé, y me gustaría saber, es si tiene agallas. Es cierto que una timba no era lo que más me apetecía para esta tarde, pero muchas veces, pensar en el póker me ayuda a no tener que pensar en otras cosas  como en mi trabajo o en mi vida. Pero se me está agotando la paciencia y no se termina de decidir.

- Perdona, socio, sólo quedas tú y no tenemos toda la tarde.

- Quiero ver esa jugada, pero no tengo más que seis mil setecientos.

- El póker aquí es así… si no tienes, te retiras

- Te hago la siguiente propuesta: pongo estos seis mil setecientos, e igualo con una historia.

- ¿Con una historia? ¿Qué clase de apuesta es esa?

- La única que puedo permitirme. Si quieres jugar, tendrás que escuchar la historia.

- Así que tienes agallas… De acuerdo, pero con una condición. Primero cuéntala, y después seré yo quien decida si la apuesta ha quedado igualada. ¡Escocés! ¡Ponle un whisky a este hombre!

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Lleva el uniforme algo arrugado cuando aterriza en el aeropuerto, con su petate cochambroso y un “good morning, heartache” que no puede sacarse de la mollera y que tararea hasta el fastidio. Su obsesión musical no le roba la sonrisa porque, aunque convaleciente tras la última misión, sabe que sólo unas horas más de zarandeo ferroviario le separan de su chica, su gatita gitana, cuyo nombre se resiste tanto en salir como la metralla de su cráneo… Erzsébet. Al soldado le gusta hacer fáciles las cosas. Por eso él se apoda “Blues” y, a ella, la llama Bessy.

Su chica trabaja en un mohoso garito portuario. A veces canta alguna canción si no hay banda que anime el cotarro pero lo que se le da realmente bien es servir copas, al menos eso dice siempre El Escocés.

Cuando “Blues” se acerca por detrás a su Bessy, comprueba que su vientre ha crecido tanto que no podrá envolverla en sus tremendos brazos y elevarla y girar con ella para escuchar su risa. Va a soltar una tremenda carcajada, cuando su mirada gatuna le cuenta secretos que no quiere oír. Se encoge de hombros, la besa y le asegura que trabajará duro para limentar a sus dos tesoros. Casi a la rastra, saca a la mujer del local, mira en derredor y entre brumas distingue una moto. Algún capullo se ha bajado a mear y la ha dejado en marcha. Sólo es un préstamo, muchacho, se dice el hombretón. Sienta a Bessy con cuidado y casi en pie, se lanza cuesta abajo, hacia el otro lado del puerto, a buscar una pensión donde cantarle sus sueños a una criatura que ya le hace feliz.

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El ronroneo del motor de su vieja Harley no hace justicia a la pila de años que carga encima. Se trata de una WLA que combatió en Europa, en la Segunda Guerra Mundial. Cuenta la leyenda que todo el que se subía en ella no tardaba en sentir el silbido de las balas y poco más, porque enseguida caía fulminado al barro sanguinolento. Se le notan los rasguños y algunos desconchones aunque ese verde camuflaje, repugnante, de la guerra brilla desdeñoso todavía en algunos ángulos de su rotundo diseño. Os preguntaréis por qué me fijo en esa antigualla y es justo por eso por lo que lo hago, es más vieja que la muerte, sin embargo suena a león dormido cuando camina. Si eres de los que disfrutas imaginando a esas viejas glorias a dos ruedas, tienes que pararte bien cerquita de ella para captar los detalles, de otra manera, sólo la vislumbras en permanente epicentro de una neblina espesa que la envuelve y protege.

Se baja de sus lomos una mujer de altura desconsiderada, embutida en cueros de un negro apagado, sucio, que se adapta no obstante a su caminar de cadencias lánguidas, como ese gato hambriento que acecha a su presa relamiéndose satisfecho, sabiendo que hoy cenará seguro.

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